Nuestro Poetas malditos.

Publicado en 'Literatura' por Rckr, 7 May 2010.





  1. Rckr

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    Muchos de nosotros sobre los nombrados poetas malditos pertenecientes al simbolismo los recordados Verlaine, Baudelaire y Rimbaud , estos resaltaron por su manera fuerte de escribir las cosas, vestir y gastar en exceso, amar con locura hasta el punto de la obsesion, todo lo aplicable para saber qe el apelativo MALDITO, les qedaria como anillo al dedo...sin embargo si pudieramos elegir a los nuestros, los actuales , los qe mas se identificaron con sus sentimientos, los de talla..etc, entonces..para Uds..

    ¿Cuales serian sus poeta malditos?
     
    Última edición: 7 May 2010


  2. academicopre

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    Nicolás Maquiavelo es mi poeta maldito.

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  3. Gorgojo

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    ¿qué lo hizo maldito?

    creo que un escritor maldito es el que está fuera de la moral, no necesariamente inmoral o amoral, su comportamiento excede a los límites de comportamientos sociales y/o la historia de su vida es muy particular:


    François Villon (L)(nacido en 1431 o 1432 en París, desaparecido en 1463)


    Primero Estudiante y maestro de la Soborna, luego ladrón, asesino y condenado a muerte, Francois Villón, feo y pobre, “seco y negro como escoba de horno”, es sobre todo un poeta sin ilusiones, descarnado, autor de poemas que nos llevan de viaje por los burdeles, cementerios, tabernas y barrios bajos del París de la edad media.

    Nace en 1431. En 1455, a los 24 años, mata de una pedrada a un clérigo. En 1456 participa en un robo de 500 escudos de oro al Colegio de Navarra. En 1460 está preso en Orleáns. Al parecer es liberado, porque vuelve a caer preso en 1462, por otro robo, y es condenado a la horca. Escribe una balada pidiendo clemencia, y la pena de muerte se le permuta por el destierro. Escribe otra balada para agradecer el perdón y para solicitar se le concedan 3 días de estancia en la ciudad para arreglar sus asuntos. Desde 1463, los documentos de la época dejan de mencionarlo, y Villón desaparece. Se desconocen la fecha y circunstancias de su muerte.

    Vivo, no careció de cierta fama: Mencionamos ya que una de sus baladas influyó para salvarle de la soga. Ganó en algunos torneos de poesía. Muerto, se le considera el mejor poeta francés del medioevo.


    BALADA DE LA GORDA MARGOT


    Si Amo y sirvo a mi señora de buen corazón,
    ¿me tendréis por vil o tonto?
    Ella tiene en sí virtudes para un gusto sutil.
    Por su amor ciño escudo y daga;
    cuando vienen gentes, corro y tomo una jarra
    y me voy discretamente, sin hacer gran ruido;
    les sirvo agua, queso, pan y fruta.

    Si pagan bien, les digo bene stat,
    cuando estén en celo, vuelvan a visitarnos,
    en este burdel donde trabajamos.

    Pero hay gran enfado
    cuando Margot va a acostarse sin dinero;
    no la puedo ver, mi corazón la odia a muerte.
    Tomo su vestido, su cinturón y su camisa,
    le juró que lo tendré en pago.
    A los lados se me agarra: “¡es el anticristo!”,
    grita y jura por la muerte de Jesucristo
    que no será así. Empuño entonces un trozo de lo que sea
    y sobre la nariz le dejo un escrito,
    en este burdel donde trabajamos.

    Después se hace la paz y me suelta un gran pedo,
    más gordo que un escarabajo venenoso.
    Riendo me pone la mano sobre la cabeza,
    “¡go, go!” me dice, y me golpea el muslo...
    borrachos los dos, dormimos como un zueco.

    Al despertar, cuando le suena el vientre,
    se monta sobre mí, para que no estropee su fruto.
    Gimo bajo ella, que me deja más liso que una tabla;
    con tantos excesos me agota
    en este burdel donde trabajamos.

    Haga viento, granice, hiele, tengo mi pan cocido.
    Soy lujurioso, la lujuria me persigue.
    ¿Qué vale más?, cada uno imita al otro.
    Ambos son equivalentes; a mala rata, mal gato.
    Nos gusta la suciedad, la suciedad nos colma.
    Huimos del honor, el honor nos rehuye,
    en este burdel donde trabajamos.






    :risota::yeah::plop::w0w::jum::P:hi::D
     
    Última edición: 8 May 2010
    A Natural Display le gustó este mensaje.
  4. Rckr

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    TRISTAN CORBIERE


    No quieres de mi alma
    Que lanzo a vuelta de brazo:
    ¡Costoso, me lo pagarás! …
    ¡Sin resentimiento - soy mujer! -

    No quieres de mi piel:
    Venenoso como un jesuita,
    Toma guardia!. , soy a continuación
    Jesuita como un sapo,

    Y plano como el chinche,
    Compañera quien tengo sobre mi,
    Pura..pero, - no te desagrades -pues
    ¡Te preferiría, ti!

    - Soy rencor, Mi muy-costosa,
    Serpiente.. como la Serpiente
    Frío, pasador, pescado arrastrándose
    Quién te hizo pecar!

    Y no vales,
    Mucho más que ella, creo.
    ¿Vale -tu mi canción aún? …
    ¿me vale -tu solamente me? …



    mi 2doi poeta maldito qerido :)
     
    Última edición: 8 May 2010
  5. Gorgojo

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    Hunter S. Thompson (1937 - 2005)

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    Ex periodista de la guerra de Vietnam, se hizo la película "Miedo y asco en las Vegas" basada en su libro autobiográfico. Se pasó más de un año en moto con "Los ángeles del infierno" para escribir un libro acerca de ellos, como estos creyeron que estaba ganando dinero le exigieron parte de las ganancias, al no acceder le dieron una paliza y lo echaron del grupo. Se le considera el ícono del periodismo Gonzo.

    La tarde del 20 de febrero del 2005, Anita Thompson está hablando con su esposo por teléfono. Ella se encuentra en el gimnasio y él está en su estudio, en su casa de “Owl Farm”, en Colorado. Él está enfrascado en la escritura de un artículo sobre los atentados del 11 de septiembre pero tiene pendiente la entrega de su columna semanal de ESPN y le pide a Anita que regrese pronto para trabajar en ello. En algún momento de la conversación, él le pide que espere. Ella se queda en la línea y de pronto escucha un sonido fuerte. Anita piensa que algo se ha caído, pero no logra identificar bien el sonido. Espera en la línea largo rato pero su esposo no vuelve al teléfono. Ese sonido fue el de un disparo. Hunter S. Thompson se había disparado en la boca con una pistola calibre 45. Su cuerpo estaba sentado frente a su máquina de escribir. En el rodillo había metida una hoja de papel y en su centro estaba escrita una única palabra: “Counselor” (consejero).
     
    Última edición: 11 May 2010
  6. Patrickma10

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    "amoral"? no existe tal cosa, y obviamente no me refiero a la palabra en sí

    --

    Versión de L. S.
     
  7. asteriom

    asteriom Miembro frecuente

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    no sé si entendi lo que quisiste decir rckr. si no. me perdone este gran escritor llamado Antonin Artaud.


    [​IMG]

    No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte.
    Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos.
    "El deber"
    digo bien
    "EL DEBER"
    del escritor, del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro, una revista de los que ya nunca más saldrá, sino al contrario salir afuera
    para sacudir
    para atacar
    al espíritu público
    si no
    ¿para qué sirve?
    ¿Y para qué nació?
     
  8. Gorgojo

    Gorgojo Suspendido

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    sr. Asteriom, se me adelantó con este autor:

    SEÑALES DE VIDA

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    1896 - Antonin Artaud nació un 4 de Setiembre de 1896, en una estricta familia católica. Su padre fue Antonio Rey, un armador de Marsella, y su madre Euphrasie Nalpas, de origen griego.
    «¿Quién soy?
    ¿De dónde vengo?
    Soy Antonin Artaud
    y si lo digo
    como sé decirlo
    inmediatamente
    veréis mi cuerpo actual
    saltar en pedazos
    y reunirse
    bajo diez mil aspectos
    notorios
    un nuevo cuerpo
    con el que no podréis
    olvidarme
    nunca jamás.»


    1914
    - De niño sufrió una meningitis aguda que lo dejó con una tartamudez y variados trastornos nerviosos. Entre 1914 y 1919 sufrió una serie de internaciones por problemas nerviosos en hospitales de Suiza y Francia, donde empezó a escribir poesía y leyó la obra de Charles Baudelaire, Arthur Rimbaud y Edgar Allan Poe. Se le diagnosticó sífilis hereditaria y se le recetó láudano, un opiáceo, comenzando así una duradera adicción a las drogas.
    «Hay un mal contra el cual el opio es soberano y este mal se llama Angustia, en su forma mental, médica, psicológica, lógica o farmacéutica, como ustedes quieran. La Angustia que hace a los locos. La Angustia que hace a los suicidas. La Angustia que hace a los condenados. La Angustia que la medicina no conoce. La Angustia que vuestro doctor no entiende. La Angustia que quita la vida. La Angustia que corta el cordón umbilical de la vida. Por vuestra ley inicua ustedes ponen en manos de personas en las que no tengo confianza alguna, castrados en medicina, farmacéuticos de porquería, jueces fraudulentos, doctores, parteras, inspectores doctorales, el derecho a disponer de mi angustia, de una angustia que es en mí tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno. Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser. Soy el único juez de lo que está en mí.»


    1920
    - En marzo de 1920 se muda a París, decidido a ser escritor y actor. Al poco tiempo conoce a Génica Athanasiou, la primera mujer de su vida y sin duda la única con quien compartirá una especie de vida cotidiana.
    «Estoy desesperado de soledad. No puedo regresar de noche a una pieza, solo, y sin ninguna de las comodidades de la vida a mi alcance. Me falta un hogar, y me hace falta enseguida, y una mujer que se ocupe de mí continuamente, incapaz como soy de ocuparme de nada, que se ocupe de mí hasta para las cosas más pequeñas. Una artista como tú tiene su vida y no puede hacer eso. Todo lo que te digo es de un egoísmo feroz, pero es así. Ni siquiera es necesario que esa mujer sea hermosa, no deseo tampoco que sea de una inteligencia excesiva ni, sobre todo, que piense demasiado. Basta con que se apegue a mí.»


    1923
    - En 1923 comienza su correspondencia con Jacques Rivière, la que concluirá el año siguiente. En 1925 aparecen El Pesa-Nervios y El Ombligo de los Limbos.
    «Allí donde otros proponen obras yo no pretendo otra cosa que mostrar mi espíritu. / La vida consiste en arder en preguntas. No concibo la obra como separada de la vida. Me reconozco tanto en una carta escrita para explicar el encogimiento íntimo de mi ser y la castración insensata de mi vida como en un ensayo exterior a mí mismo, y que aparece en mí como un engendro indiferente de mi espíritu. / Es necesario terminar con el Espíritu como con la literatura. / Yo quisiera hacer un Libro que trastorne a los hombres, que sea como una puerta abierta y que los conduzca donde ellos no habrían jamás consentido llegar, simplemente una puerta enfrentada a la realidad.»


    1925
    - Desde 1924 participa del movimiento surrealista. Designado director de la Oficina Central de Investigaciones Surrealistas, edita el tercer número de La Revolución Surrealista (15 de abril de 1925) con casi todos textos redactados por él.
    «1º) Nada tenemos que ver con la literatura. Pero somos, en caso necesario, muy capaces de servirnos de ella lo mismo que todos.

    2º) El surrealismo no es un mecanismo de expresión nuevo o más fácil ni tampoco una metafísica de la poesía. Es un medio de total liberación del espíritu y de todo lo que pueda parecérsele.

    3º) Estamos completamente decididos a hacer la Revolución.

    4º) Hemos unido la palabra Surrealismo a la palabra Revolución únicamente para mostrar el carácter desinteresado, desvinculado y hasta absolutamente desesperado de esta revolución.

    5º) No pretendemos cambiar en nada los errores de los hombres, pero sí mostrarles la fragilidad de sus pensamientos y lo inestable del cimiento, el hueco sobre el cual han asentado sus movedizas casas.

    6º) Lanzamos contra la sociedad esta advertencia solemne. Que ponga atención en sus desvíos, en cada uno de sus pasos en falso, porque no se librará de nosotros.

    7º) Nosotros somos especialistas en Rebelión. No hay un solo medio de acción que no sepamos emplear en caso de necesidad...

    El surrealismo no es una fórmula poética. Es un giro del espíritu que se vuelve sobre sí mismo y está resuelto a aplastar desesperadamente todas sus trabas.

    Y, llegado el caso, con verdaderos martillos.»


    1927
    - En 1927 el movimiento surrealista liderado por Breton se afilia al Partido Comunista, y explotan las diferencias que se daban desde noviembre del año anterior. Artaud, que es expulsado del movimiento, se aparta desencantado del surrealismo.
    «En el fondo todas nuestras peleas giran en torno de la palabra Revolución. / Incapaces de imaginar, de representarse una Revolución que no evolucionaría dentro de los marcos desesperantes de la materia, se vuelven a la fatalidad, a un cierto azar de debilidad y de impotencia característicos de ellos. / Esa revuelta en busca del conocimiento que la revolución surrealista pretendía hacer no tenía nada que ver con una revolución que pretende conocer al hombre, y lo hace prisionero dentro de los límites de sus más groseras necesidades. / Lo que me separa de los surrealistas es que ellos aman la vida tanto como yo la desprecio. Gozar en todas las ocasiones y por todos los poros: allí reside el centro de sus obsesiones. / Desprecio demasiado la vida para pensar que un cambio, cualquiera sea, que se desarrollase dentro del marco de las apariencias, pueda cambiar en nada mi detestable condición.»


    1928
    - En los últimos años de la década del 20 alcanza un breve período de celebridad como actor de cine, con sus recordadas apariciones como Marat en Napoleón, de Abel Gance (1927), y como el monje Massieu en La Pasión de Juana de Arco, de Carl Dreyer (1928). Se apasiona por las perspectivas que abre el nuevo arte del cine, que refleja en numerosos artículos, guiones y cartas que escribe en esos años. De los filmes dice:
    «...se deben oír como una música. Y lo contrario de la música es lo arbitrario, la estupidez y la gratuidad. Y... si hay algunas imágenes que son bellas... lo que les da su valor y sentido (y por sentido hay que entender no lo que quieren decir de una manera lúcida y clara sino su razón de ser...) es precisamente la manera en que... toman parte de una especie de música intelectual de fondo... No se trata de tirar imágenes, como se tira el anzuelo, al azar. Estas imágenes obedientes a las que aspiro, son, en un filme construido según las reglas ocultas y escondidas del inconsciente, imágenes necesarias, imágenes exigentes y autoritarias, y lejos estamos de ello...»


    1933
    - Durante la primera mitad de la década del 30, Artaud se consagró a desarrollar y difundir sus manifiestos sobre el teatro. Tras fundar junto a Roger Vitrac y Robert Aron el Thêatre Alfred Jarry, a fines de los años 20, publicó sus dos manifiestos sobre el Teatro de la Crueldad en 1932 y 1933 y numerosos artículos reunidos en el libro El Teatro y su Doble.
    «Queremos transformar el teatro en una realidad verosímil y que sea para el corazón y los sentidos esa especie de mordedura concreta que acompaña a toda verdadera sensación. Y el público creerá realmente en los sueños del teatro, si los acepta realmente como sueños y no como copia servil de la realidad, si le permiten liberar en él mismo la libertad mágica del sueño, que sólo puede reconocerse impregnada de crueldad y terror. Hay aquí un riesgo, pero en las presentes circunstancias me parece que vale la pena aventurarse. No creo que podamos revitalizar el mundo en que vivimos, y sería inútil aferrarse a él, pero propongo algo que nos saque de este marasmo, en vez de seguir quejándonos del marasmo, del aburrimiento, la inercia y la estupidez de todo.»
     
    Última edición: 13 May 2010
  9. Gorgojo

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    1936 - En enero de 1936 viajó a México, «casi sin dinero», inspirado por sus lecturas sobre la civilización y astrología precolombinas. En La Habana presenció una ceremonia vudú y un hechicero le otorgó un puñal de plata, un talismán muy importante para Artaud y que aparece en un dibujo de 1944. En México escribió, dio conferencias y conoció a Diego Rivera y a María Izquierdo. Viajó a caballo a la Sierra Madre, en el norte mexicano, donde estuvo con los indios tarahumaras y tomó parte en los ritos con el peyote. De su viaje a México escribió Viaje al país de los Tarahumaras y Mensajes Revolucionarios. Regresó a París en noviembre de 1936.
    «El peyote conduce al yo a sus fuentes verdaderas. Una vez que se ha salido de un estado de visión semejante ya no se puede como antes confundir la mentira con la verdad. Se ha visto de dónde se procede y quién se es, y ya no se duda de lo que se es. Y ya no hay emoción ni influencia exterior que pueda hacernos dudar de ello.

    Y nunca consideré al peyote como un medio para acceder a un mundo verdadero, sino para salir de uno falso.»


    1937
    - En agosto de 1937 parte a Irlanda. De Dublín viajó a las remotas islas de Arán. Después de episodios nunca bien aclarados, Artaud es deportado de Irlanda. En el viaje de regreso se siente acorralado y se producen nuevos alborotos. Al llegar a El Havre, Francia, lo internan en un manicomio.
    «...hace años fui víctima de una grave injusticia que provocó mi internamiento, como consecuencia de la historia del Báculo de San Patricio y del viaje que hice a Irlanda para devolverlo a los irlandeses. Fue esta actitud de búsqueda mística la que me valió el odio de la policía inglesa y francesa... Usted sabe que luchamos durante muchos días en las murallas del hospital general de El Havre mientras la policía francesa me mantenía allí con camisa de fuerza y trataba de envenenarme y que André Breton aliado con la «Action Française» intentó varias veces el asalto del hospital bajo las ametralladoras. No me liberó, pero con su intervención consiguió que no me asesinaran y la policía no tuvo más remedio que hacerme pasar por alienado.»


    1943
    - Desde 1937 Artaud pasó nueve años internado en manicomios. Primero en Ste. Anne, luego en Ville-Evrard, hasta 1943, cuando fue transferido a Rodez. En Rodez fue sometido a los primeros experimentos de electrochoque. Durante 19 meses recibió 51 electroshocks, que le ocasionaron la rotura de una vértebra y la pérdida de varios dientes.
    «Cada aplicación me sumió en un terror que duraba cada vez varias horas. Y no sin desesperación veía acercarse cada nueva aplicación pues sabía que perdería la conciencia una vez más y que durante una semana entera me vería además ahogándome en mí sin llegar a reconocerme sabiendo perfectamente que yo estaba en alguna parte pero Dios sabe dónde y como si estuviese muerto.»


    1944
    - La Segunda Guerra Mundial produjo severísimas restricciones de alimentos, más aún en los manicomios, y Artaud sufrió estas privaciones. Durante muchos años afirmó que Artaud había muerto en un manicomio y firmaba como Antonin Nalpas. En estos años dibujó y escribió gran cantidad de cartas, muchas de ellas a los psiquiatras, que se conocen como Cartas de Rodez.
    «Es infantil y absolutamente falacioso pretenderla, doctor Latrémolière, y es una idea que inventó usted mismo porque está persuadido que soy un alienado y porque se halla enfrente de mí en la posición del médico del asilo frente al internado, y que el médico siempre tiene razón contra un encarcelado, porque le basta afirmar, y el enfermo siempre está en el error porque en tales casos aún sus afirmaciones de hechos entran en la categoría de un delirio catalogado, cualquiera que sea la lucidez que emplee en expresarlos.»


    1946
    - El 25 de mayo de 1946 Artaud sale de Rodez. Amigos cercanos se hacen cargo de las condiciones que exigen en Rodez para su recuperación, y acuerdan su traspaso a una clínica privada en Ivry, un suburbio de París. Entonces vivió una resurrección espiritual. Entre 1946 y 1948 Artaud escribe profusamente y muchos de sus textos fundamentales: Van Gogh, el suicidado por la Sociedad; Artaud el Momo; Para acabar con el Juicio de Dios; El Teatro de la crueldad. Preparó una emisión radiofónica que nunca salió al aire pues fue prohibida. El 13 de enero de 1947 da una conferencia en la sala del Vieux-Colombier, para muchos la única representación que tuvo el Teatro de la Crueldad; ese día, Antonin Artaud dio su propio cuerpo en espectáculo.
    «Yo tengo mi propia idea del nacimiento, de la vida, de la muerte, de la realidad y del destino, y no admito que se me imponga o sugiera ninguna... toda mi fisiología se rebela dado que no veo que haya en el mundo algo en lo que pueda ser iniciado.

    Toda experiencia es resueltamente personal, y la experiencia de otro no puede servir fuera de él a cualquiera bajo pena de crear esas polvaredas sórdidas del alter ego que componen todas las sociedades vivientes y donde los hombres son hermanos en efecto al ser bastante cobardes y muy poco valientes para quererse cada uno salido de otra cosa que de una misma e idéntica concha, de una similar boludez, del mismo, irreemplazable y desesperante concherío...»


    1948
    - A fines de 1947, Artaud dependía totalmente de las drogas para mitigar su constante dolor. En febrero de 1948 se le diagnosticó cáncer de recto terminal.
    El 4 de marzo de 1948, a eso de las 8 de la mañana, el jardinero, al llevarle como todas las mañanas, el desayuno, lo encontró muerto, sentado al pie de la cama.
    «Queridos amigos: lo que ustedes han tomado por mis obras sólo eran desechos de mí mismo, esos rasgones del alma que el hombre normal no acoge.

    Soy aquel que ha sentido mejor el desconcierto asombroso de su lengua en sus relaciones con el pensamiento.

    Soy aquel que mejor ha localizado el punto de sus más íntimos, de sus más insospechados deslizamientos. Me pierdo en mi pensamiento verdaderamente, tal como se sueña...

    Soy aquel que conoce los recovecos de la pérdida.»


    Nota publicada en el número 340 de la revista porteña La Maga,
    a los cincuenta años de la muerte de Antonin Artaud, julio de 1998.
    (L)
     
    Última edición: 13 May 2010
  10. Rckr

    Rckr Suspendido

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    albert camus.. me olvidaba de el

    excelentisimo autor de lso libros qe mas me encantan Caligula, la peste y el extranjero..incluso escribio una cronica en el comercio..para mi sin ser poeta, dale escritor era u renregaddo de los cuentos cursis, sino la cronica el punto de vista de un individuo en cualquier aspecto. por eso se lleva mis respetos.

    fragamento de La peste.

    " La ciudad, en sí misma, hay que confesarlo, es fea. Su aspecto es tranquilo y se necesita cierto tiempo para percibir lo que la hace diferente de las otras ciudades comerciales de cualquier latitud. ¿Cómo sugerir, por ejemplo, una ciudad sin palomas, sin árboles y sin jardines, donde no puede haber aleteos ni susurros de hojas, un lugar neutro, en una palabra?. El cambio de estaciones sólo se puede notar en el cielo. La primavera se anuncia únicamente por la calidad del aire o por los cestos de flores que traen a vender los muchachos de los alrededores; una primavera que venden en los mercados.
    (...)
    Oyendo los gritos de alegría que subían de la ciudad, Rieux tenía presente que esta alegría está siempre amenazada. Pues él sabía que esta muchedumbre dichosa ignoraba lo que se puede leer en los libros, que el bacilo de la peste no muere ni desaparece jamás, que puede permanecer durante decenios dormido en los muebles, en la ropa, que espera pacientemente en las alcobas, en las bodegas, en las maletas, los pañuelos y los papeles, y que puede llegar un día en que la peste, para desgracia y enseñanza de los hombres, despierte a sus ratas y las mande a morir en una ciudad dichosa.
    (...)
    La felicidad llegaba a toda marcha, el acontecimiento iba más deprisa que el deseo. Rambert sabía que todo iba a serle devuelto de golpe y que la alegría es una quemadura que no se saborea.
    "


    Mi 2do libro favorito.
     
  11. asteriom

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    hubiera bancado al Sr. Hunter S. Thompson para el segundo tiempo.
    para su consuelo le dire que no conocia a Artaud hasta que usted me lo presento a traves de "Heliogábalo o el anarquista coronado". se lo agradezco. espero me siga presentado autores como Antonin.



    albert camus.. me olvidaba de el

    que albert camus sea un maldito no me convence del todo. creo que a él le hubiera gustado mas que lo recordaran como un escritor rebelde.

    acerca de "La Peste" dire que fue la tercera novela que lei absorto por el lenguaje y por la historia. subrayando del libro las frases geniales el libro se deshizo. quise comprar otro pero me di cuenta que tenia una traduccion dificil de encontrar (no era la de Rosa Chacel). recomiedo mucha esa traduccion sin embargo no recuerdo de quien era.




    [​IMG]
     
  12. Gorgojo

    Gorgojo Suspendido

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    creo que hasta ahora no encuentro otro autor como él :cray::

    Buscando la fecalidad - Antonin artaud

    Allí donde huele a excremento
    huele a ser.
    El hombre podría haberse abstenido de cagar,
    mantener cerrado el bolsillo anal,
    pero eligió cagar
    como eligió vivir
    en vez de consentir en vivir muerto.

    Para no defecar
    debería haber aceptado
    no ser,
    pero no aceptó perder el ser,
    es decir, a morir viviendo.

    En la existencia
    hay una cosa especialmente tentadora
    para el hombre
    y esa cosas es
    LA CACA
    (aquí estruendo)

    Para existir alcanza con dejarse ser,
    pero hay que ser alguien
    para vivir
    se debe tener un HUESO,
    no tener miedo de enseñar el hueso
    y dejar de lado el alimento.

    El hombre eligió la carne
    y no la tierra de los huesos.
    Porque sólo había tierra y madera ósea,
    y tuvo que ganarse su alimento,
    no encontró mier.da,


    nada más que hierro y fuego,
    y el hombre no quiso perder la mier.da,
    o mejor dicho deseo la mier.da,
    y con ese fin sacrificó la sangre.

    Para conservar la mier.da,
    es decir, la carne,
    allí donde no había más que sangre
    y desperdicios de huesos,
    allí donde tenía poco que ganar,
    y mucho que perder: la vida.

    o reche modo
    to edire
    de za
    tau dari
    do padera coco

    El hombre, entonces, se ensimismó y huyó.
    Lo tragaron los gusanos.

    No consistió en una violación.
    Fue dócil al lascivo banquete.
    Lo encontró gustoso,
    aprendió a hacerse el tonto
    por sus propios medios
    y a comer carroña
    sin miramientos.

    Pero, ¿de dónde proviene esa execrable bajeza?

    ¿De que el mundo todavía no está en orden,
    o de que el hombre tiene apenas una ínfima idea del mundo
    y la quiere preservar al infinito?

    Procede de que el hombre, un buen día
    detuvo
    la noción del mundo.

    Se le ofrecían dos caminos:
    el exterior infinito,
    el mínimo interior.
    Se decidió por el mínimo interior.
    donde alcanza con apretar
    la lengua
    el bazo
    el ano
    o el glande.

    Y fue dios, dios mismo quien apuró el movimiento.

    Y si dios es un ser,
    es la mier.da.
    Si no lo es
    no existe.
    O solamente tiene existencia
    como el vacío que crece con todas sus figuras
    y cuya representación más certera
    es el avance de un grupo innumerable de ladillas.

    "¿Usted ha enloquecido, señor Artaud? ¿y la misa?"

    Reniego del bautismo y de la misa.
    En la dimensión erótico interna
    no hay acto humano más nocivo que el descenso
    del presunto Jesucristo
    a los altares.
    Descreerán de lo que digo,
    y puedo observar desde cómo el público
    se encoge de hombros,
    pero el denominado cristo es
    quien ante la ladilla-dios
    consintió en vivir sin cuerpo
    mientras una manada de hombres,
    bajando de la cruz
    en la que dios creía mantenerlos clavados,
    se sublevó
    y ahora esos mismos hombres
    bien provistos de hierro,
    sangre,
    fuego y esqueletos,
    se adelantan, denostando al Invisible
    para acabar al fin con el JUICIO DE DIOS.
     
  13. asteriom

    asteriom Miembro frecuente

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    siguiendo con los poetas. uno que no podria faltar.



    [​IMG]


    Charles Baudelaire, nace en París el 9 de abril de 1821. Tiene 6 años cuando su padre, un sacerdote que había colgado los hábitos convertido en funcionario, muere sexagenario. Su madre se vuelve a casar poco después con Aupick, un oficial que llegará a ser general comandante de la plaza fuerte de París. El niño siente aversión por este padrastro, y en los internados donde está pensionado, en virtud de las extravagancias de su detestado padrastro, se aburre, soñando ser «ora papa, ora comediante«.

    Después de su bachillerato, rechaza entrar en la carrera diplomática con el apoyo de su padrastro. No quiere ser sino escritor. En gran perjuicio de su familia burguesa, que él horroriza con sus calaveradas, frecuenta la juventud literaria del Barrio Latino. Un consejo de familia, bajo la presión del general Aupick, lo envía a las Indias, en 1841, a bordo de un navío mercante. Pero Charles Baudelaire no quiere probar la aventura en el confín del mundo. No desea más que la gloria literaria.
    Durante una escala en la Isla de la Reunión, no acude a presencia del capitán y vuelve a París a tomar, puesto que ha alcanzado su mayoría de edad, posesión de la herencia paterna.

    Se une a Jeanne Duval, una actriz mulata de la cual, a pesar de frecuentes desavenencias y numerosas aventuras, seguirá siendo toda su vida el amante y el sostén. Amigo de Théophile Gautier, de Gérard de Nerval, de Sainte-Beuve, de Théodore de Banville, participa en el movimiento romántico, juega a ser dandy, y contrae deudas. Sus excentricidades son tales que su madre y el general Aupick obtienen en 1844 del Tribunal que sea sometido a un consejo judicial. Baudelaire, herido, no se repondrá de esta humillación. Privado de recursos, no cesará desde entonces de evitar los acreedores, mudándose, escondiéndose en casa de sus amantes, trabajando sin descanso sus poemas intentando mientras tanto ganarse la vida publicando artículos.

    Una primera obra marca sus comienzos como crítico de arte. Loa a su amigo Delacroix, critica a los pintores oficiales. Ese mismo año, una tentativa de suicidio le reconcilia provisionalmente con su madre. En 1846, descubre la obra de Edgar Poe, ese maldito de Ultramar, allende el Atlántico, ese otro incomprendido que se le asemeja, y, durante diecisiete años, va a traducirla y revelarla.

    Después de la revolución de 1848, en la cual ha participado más por exaltación que por convicción (durante las revueltas, sugiere a sus compañeros de armas fusilar a su padrastro...) prosigue sus actividades de periodista y de crítico. En 1857, la publicación de Las Flores del Mal juzgadas obscenas, crea escándalo. Baudelaire debe pagar una fuerte multa. Sólo Hugo (que le escribirá «Usted ama lo Bello. Deme la mano. Y en cuanto a las persecuciones, son grandezas. ¡Coraje!»), Sainte-Beuve, Théophile Gautier y jóvenes poetas admirados le apoyan. Amargo, incomprendido, Baudelaire se aísla aún más.

    Su salud comienza a deteriorarse. Se ahoga, sufre crisis gástricas y una sífilis contraída diez años antes reaparece. Para combatir el dolor, fuma opio, toma éter. Físicamente, es una ruina. En la soledad orgullosa donde él se ha encerrado, dos luces: los escritos admirados de dos escritores todavía desconocidos, Stéphane Mallarmé y Paul Verlaine, sobre su obra que se resume en una única recopilación. Las Flores del Mal, a lo que hay que añadir los poemas en prosa del Spleen de París, ensayos, (Los Paraísos artificiales, estudio sobre los efectos del opio y del hachís), sus artículos de crítica y su correspondencia.

    En 1866, durante una estancia en Bélgica, un ataque lo paraliza y lo deja casi mudo. Agoniza durante un año; amigos, para ayudarle a sobrellevar el dolor, acuden junto a su lecho a interpretarle Wagner. Se apaga a los 46 años, el 31 de agosto de 1867, en los brazos de su madre.


    Proyecto de Epílogo (Para la segunda edición de "Las Flores del Mal")


    Tranquilo como un sabio, manso como un maldito, dije:
    Te amo, oh mi beldad, oh encantadora mía...
    Cuántas veces...
    Tus orgías sin sed, tus amores sin alma,
    Tu gusto de infinito
    Que en todo, hasta en el mal, se proclama,

    Tus bombas, tus puñales, tus victorias, tus fiestas,
    Tus barrios melancólicos,
    Tus suntuosos hoteles,
    Tus jardines colmados de intrigas y suspiros,
    Tus templos vomitando musicales plegarias,
    Tus pueriles rabietas, tus juegos de vieja loca,
    Tus desalientos;

    Tus fuegos de artificio, erupciones de gozo,
    Que hacen reír al cielo, tenebroso y callado.

    Tu venerable vicio, que en la seda se ostenta,
    Y tu virtud risible, de mirada infeliz
    Y dulce, extasiándose en el lujo que muestra...

    Tus principios salvados, tus vulnerables leyes,
    Tus altos monumentos donde la bruma pende,
    Tus torres de metal que el sol hace brillar,
    Tus reinas de teatro de encantadoras voces,
    Tus toques de rebato, tu cañón que ensordece,
    Tus empedrados mágicos que alzan las fortalezas,

    Tus parvos oradores de barrocas maneras,
    Predicando el amor, y tus alcantarillas, pletóricas de sangre,
    En el Infierno hundiéndose como los Orinocos.
    Tus bufones, tus ángeles, nuevos en su oropel.
    Ángeles revestidos de oro, jacinto y púrpura,
    Sed testigos, vosotros, que cumplí mi deber
    Como un perfecto químico, como un alma devota.

    Porque de cada cosa la quintaesencia extraje,
    Tú me diste tu barro y en oro lo troqué.
     
    Última edición: 15 May 2010
  14. Rckr

    Rckr Suspendido

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    Claro es infaltable!! gracias a dios qe no has puesto la clasica ''flores del mal'' aunqe ese poema esta bien hecho..ya es muy cliche--y baudelaire tiene en sus mejores poemas..este por ejm

    Ven a mi pecho, alma sorda y cruel,
    Tigre adorado, monstruo de aire indolente;
    Quiero enterrar mis temblorosos dedos
    En la espesura de tu abundosa crin;

    Sepultar mi cabeza dolorida
    En tu falda colmada de perfume
    Y respirar, como una ajada flor,
    El relente de mi amor extinguido.

    ¡Quiero dormir! ¡Dormir más que vivir!
    En un sueño, como la muerte, dulce,
    Estamparé mis besos sin descanso
    Por tu cuerpo pulido como el cobre.

    Para ahogar mis sollozos apagados,
    Sólo preciso tu profundo lecho;
    El poderoso olvido habita entre tus labios
    Y fluye de tus besos el Leteo.

    Mi destino, desde ahora mi delicia,
    Como un predestinado seguiré;
    Condenado inocente, mártir dócil
    Cuyo fervor se acrece en el suplicio.

    Para ahogar mi rencor, apuraré
    El nepentes
     
  15. aliz

    aliz Miembro de plata

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    oh, les fleurs du mal...

    Tengo mis dudas, pero Verlaine lo tomó en cuenta cuenta .

    Tristan Corbière


    Tiempo muerto...

    Tiempo muerto.
    Los cuerpos se separan.
    Presencia bruscamente extraña.
    Asco de tocar.
    De ser tocado.
    El acercamiento ha creado un vacío hostil.
    Excitación nerviosa.
    Curiosidad.
    Audacia.
    Acariciar.
    Coger un cuerpo.
    Fiebre del deseo.
    Simulacro de asesinato.
    Un odio lejano.
    No pensar en el asco posible.
    Sexo negro.
    Pelos.
    Enfermiza rosura.
    Olor íntimo.
    El pliegue de grasa.
    Sudor.
    Palabras y jadeos.
    El deseo ya ha pasado.
    Cumplir el ritual.
    La boca abierta.
    Los dientes.
    La lengua.
    Saliva.
    Las puntas de los pechos.
    Algodón del vientre.
    Sexo.
    Pelos.
    Penetrar.
    Conseguir lo sólo consigue la imaginación.
    Tormento del acoplamiento.
    Humedades.
    Sales.
    Ácidos.
    Cuerpos extenuados.
    Enemigos.
    Las sábanas calientes.
    El precio de la habitación clavado con una chinche en la puerta.
    Manchas alrededor del picaporte.
    Huellas marrones.
    Espejo gastado del armario.
    El batiente cierra mal.
    Mueble vacío.
    Mesita de madera barnizada.
    Mueble vacío.
    La ropa en desorden sobre la alfombra.
    Zapato boquiabierto.
    Un sostén negro.
    Una falda de color claro.
    Los vidrios de la ventana están sucios.
    Irse.
    Vestirse.
    Irse.
    Ya no ser este incomprensible accidente.
    Reblandecido cuelga el sexo entre los muslos.
    Una tarde de la infancia en el campo.
    Con frutas.
    Grandes uvas negras.
    A horcajadas sobre hombros masculinos.
    El cuerpo se desliza suavemente de la cama.
    Ropa dispersa recogida de prisa.
    Movimiento reciente ya tan lejano.
    El bolso.
    El cuarto de baño.
    Hacía un calor deslumbrante.
    Una niña reía.
    El agua en el lavabo.
    Ponerse un eslip.
    Calcetines.
    Un pantalón.
    Una camisa.
    La chaqueta está en el respaldo de una silla.
    La niña rubia tenía un nombre muy dulce.
    Musical.
    Un nombre rubio.
     
  16. Gorgojo

    Gorgojo Suspendido

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    [FONT=&quot][/FONT]Las muchedumbres - [FONT=&quot]Charles Baudelaire[/FONT][FONT=&quot]
    [/FONT][FONT=&quot][/FONT]
    [FONT=&quot] [/FONT]
    No a todos les es dado tomar un baño de multitud; gozar de la muchedumbre es un arte; y sólo puede darse a expensas del género humano un atracón de vitalidad aquel a quien un hada insufló en la cuna el gusto del disfraz y la careta, el odio del domicilio y la pasión del viaje.
    Multitud, soledad: términos iguales y convertibles para el poeta activo y fecundo. El que no sabe poblar su soledad, tampoco sabe estar solo en una muchedumbre atareada.
    Goza el poeta del incomparable privilegio de poder a su guisa ser él y ser otros. Como las almas errantes en busca de cuerpo, entra cuando quiere en la persona de cada cual. Sólo para él está todo vacante; y si ciertos lugares parecen cerrársele, será que a sus ojos no valen la pena de una visita.
    El paseante solitario y pensativo saca una embriaguez singular de esta universal comunión. El que fácilmente se desposa con la muchedumbre, conoce placeres febriles, de que estarán eternamente privados el egoísta, cerrado como un cofre, y el perezoso, interno como un molusco. Adopta por suyas todas las profesiones, todas las alegrías y todas las miserias que las circunstancias le ofrecen.
    Lo que llaman amor los hombres es sobrado pequeño, sobrado restringido y débil, comparado con esta inefable orgía, con esta santa prostitución del alma, que se da toda ella, poesía y caridad, a lo imprevisto que se revela, a lo desconocido que pasa.
    Bueno es decir alguna vez a los venturosos de este mundo, aunque sólo sea para humillar un instante su orgullo necio, que hay venturas superiores a la suya, más vastas y más refinadas. Los fundadores de colonias, los pastores de pueblos, los sacerdotes misioneros, desterrados en la externidad del mundo, conocen, sin duda, algo de estas misteriosas embriagueces; y en el seno de la vasta familia que su genio se formó, alguna vez han de reírse de los que les compadecen por su fortuna, tan agitada, y por su vida, tan casta.
     
  17. aliz

    aliz Miembro de plata

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    más de Tristan...

    El grito del ciego

    El ojo del asesinado aún vive
    Una púa lo perfora
    Estoy clavado y sin ataúd
    Me han enterrado un clavo en el ojo
    Pero el ojo así clavado aún vive
    Y una púa lo perfora

    Deus misericors
    Deus misericors
    El martillo golpea la cabeza de madera
    El mismo martillo que construirá la cruz
    Deus misericors
    Deus misericors

    La aves de rapiña
    Miran atentas mi carne
    Mi Gólgota aún no termina
    Lamma lamma sabacthani
    Las palomas de la muerte
    Están sedientas de mí

    Roja como una porta militar
    La llaga luce al final
    Como la encía babeante
    De una anciana que desdentada ríe
    La llaga luce al final
    Roja como una porta militar

    Veo círculos dorados ante mí
    Son las mordidas del pálido sol
    Tengo dos agujeros hendidos por un hierro
    Encarnecido en la forja infernal
    Veo círculos dorados ante mí
    Son las mordidas del fuego celestial

    Por mi médula viene retorciéndose
    La lágrima a punto de surgir
    Dentro se vislumbra el paraíso
    Miserere, De profundis
    Por mi cráneo viene retorciéndose
    La azufrosa lágrima a punto surgir

    Bendito sea el muerto bueno
    El muerto salvado que duerme ya
    Felices los mártires y los elegidos
    que van tras su Virgen y su Jesús
    Oh Bendito sea el muerto
    el muerto juzgado que duerme ya

    Desde aquí veo a un caballero
    Que reposa sin ningún rencor
    Descansa en el cementerio bendito
    Bajo la siesta de granito
    Desde aquí veo a un hombre de piedra
    En su mirada no hay rencor

    Oh, aún las siento
    Tierras amarillentas de Armor
    Aún siento el rosario entre los dedos
    Y al Cristo de hueso clavado en la leña
    Todavía me dejas boquiabierto
    Cielo herido de Armor

    Perdón, por llorar tan alto
    Señor, pero tal es mi destino
    Mis ojos son dos pilas de agua bendita hirviente
    Donde Satán alguna vez los dedos clavó
    Perdón por gritar tan alto,
    Señor, contra la fe

    Ya oigo al viento del norte
    Que silba como un cuerno de caza
    Es la llamada a la jauría espectral
    Mi grito acompaña eso y más
    El viento del norte,
    La llamada del cuerno de caza...
     
  18. Deicidioso

    Deicidioso Miembro frecuente

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    Charles Baudelaire y sus Flores del Mal y Bukowki con sus tremedas borracheras serán recontra malditos.
     
  19. Gorgojo

    Gorgojo Suspendido

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    El perro y el frasco - Charles Baudelaire

    -Lindo perro mío, buen perro, chucho querido, acércate y ven a respirar un excelente perfume, comprado en la mejor perfumería de la ciudad.
    Y el perro, meneando la cola, signo, según creo, que en esos mezquinos seres corresponde a la risa y a la sonrisa, se acerca y pone curioso la húmeda nariz en el frasco destapado; luego, echándose atrás con súbito temor, me ladra, como si me reconviniera.
    -¡Ah miserable can! Si te hubiera ofrecido un montón de excrementos los hubieras husmeado con delicia, devorándolos tal vez. Así tú, indigno compañero de mi triste vida, te pareces al público, a quien nunca se ha de ofrecer perfumes delicados que le exasperen, sino basura cuidadosamente elegida.
     
  20. Rckr

    Rckr Suspendido

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    [​IMG]


    Reseña biográfica

    Poeta y filósofo italiano nacido en Florencia en 1265.
    Muy joven perdió a sus padres y en 1281 combatió por la liga güelfa contra los gibelinos toscanos.
    Alrededor de 1285 se casó con Gemma Donati con quien tuvo tres hijos. Sin embargo, su verdadera musa fue Beatrice, hija de Folco Portinari y casada con Simón de' Enjaeza. De esa época data parte de su "Vita nuova".
    Después de la muerte de Beatrice , en 1290, se dedicó al estudio de la Teología y Filosofía, participó en política e hizo parte de los Priores de Florencia. En 1301 fue embajador en Roma. Durante su ausencia, Florencia fue tomada por Carlo di Valois, su casa fue saqueada y a él le fue impuesta una fuerte multa conmutada luego por la pena de muerte en 1302.
    Residió en París entre 1307 y 1309. La mayor parte de su destierro la pasó en algunas ciudades del norte italiano y nuevamente en Verona, donde empezó a escribir su máxima obra, "La divina Comedia" en 1309.
    Finalmente encontró la paz en Rávena, terminó allí su obra y poco después de publicarla, falleció el 14 de septiembre de 1321. ©

    Amor e'l cor gentil

    Corazón y el Amor son una cosa
    sola y gentil -el sabio lo ha dictado.
    Ninguno sin el otro ha palpitado,
    que la razón no puede estar ociosa.

    Falla natura cuando está amorosa,
    y Amor o el Corazón por un cuidado;
    transcurra el tiempo breve o dilatado,
    lo mismo en inquietud que si reposa.

    Si a la Bella se suma la Discreta,
    y nuestra vista bebe su dulzura
    colmando el corazón de ansia secreta,

    del Amor al asedio que perdura
    pidiendo estadio la Beldad nos reta
    como bravo adalid en su armadura.


    PARA MI STE ES TIPO HIZO QE LA COMEDIA NO DE RISA PARA NADA!..jajaja..ahora a lo serio, este autor es uno de los qe jugaron con los tiempos donde incluyo a su filosofo favoirto y me encanta el uso de imaginacion es como haber muerto y estar acompañandolo..excelente libro
     
    Última edición: 25 May 2010