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Para quien vive entre murallas y guardias De noche los ratones poseen tus orgullosas propiedades. Los mosquitos lancean el cuerpo que amas. Las cucarachas burlan tus medidas higiénicas. Malos sueños afrentan tu respetabilidad. Bajan los gatos a orinar tu soberbia. José Emilio Pacheco |
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Nicanor Parra (Antipoeta) Manifiesto Señoras y señores Ésta es nuestra última palabra. -Nuestra primera y última palabra- Los poetas bajaron del Olimpo. Para nuestros mayores La poesía fue un objeto de lujo Pero para nosotros Es un artículo de primera necesidad: No podemos vivir sin poesía. A diferencia de nuestros mayores -Y esto lo digo con todo respeto- Nosotros sostenemos Que el poeta no es un alquimista El poeta es un hombre como todos Un albañil que construye su muro: Un constructor de puertas y ventanas. Nosotros conversamos En el lenguaje de todos los días No creemos en signos cabalísticos. Además una cosa: El poeta está ahí Para que el árbol no crezca torcido. Este es nuestro mensaje. Nosotros denunciamos al poeta demiurgo Al poeta Barata Al poeta Ratón de Biblioteca. Todos estos señores -Y esto lo digo con mucho respeto- Deben ser procesados y juzgados Por construir castillos en el aire Por malgastar el espacio y el tiempo Redactando sonetos a la luna Por agrupar palabras al azar A la última moda de París. Para nosotros no: El pensamiento no nace en la boca Nace en el corazón del corazón. Nosotros repudiamos La poesía de gafas obscuras La poesía de capa y espada La poesía de sombrero alón. Propiciamos en cambio La poesía a ojo desnudo La poesía a pecho descubierto La poesía a cabeza desnuda. No creemos en ninfas ni tritones. La poesía tiene que ser esto: Una muchacha rodeada de espigas O no ser absolutamente nada. Ahora bien, en el plano político Ellos, nuestros abuelos inmediatos, ¡Nuestros buenos abuelos inmediatos! Se retractaron y se dispersaron Al pasar por el prisma de cristal. Unos pocos se hicieron comunistas. Yo no sé si lo fueron realmente. Supongamos que fueron comunistas, Lo que sé es una cosa: Que no fueron poetas populares, Fueron unos reverendos poetas burgueses. Hay que decir las cosas como son: Sólo uno que otro Supo llegar al corazón del pueblo. Cada vez que pudieron Se declararon de palabra y de hecho Contra la poesía dirigida Contra la poesía del presente Contra la poesía proletaria. Aceptemos que fueron comunistas Pero la poesía fue un desastre Surrealismo de segunda mano Decadentismo de tercera mano, Tablas viejas devueltas por el mar. Poesía adjetiva Poesía nasal y gutural Poesía arbitraria Poesía copiada de los libros Poesía basada En la revolución de la palabra En circunstancias de que debe fundarse En la revolución de las ideas. Poesía de círculo vicioso Para media docena de elegidos: "Libertad absoluta de expresión". Hoy nos hacemos cruces preguntando Para qué escribirían esas cosas ¿Para asustar al pequeño burgués? ¡Tiempo perdido miserablemente! El pequeño burgués no reacciona Sino cuando se trata del estómago. ¡Qué lo van a asustar con poesías! La situación es ésta: Mientras ellos estaban Por una poesía del crepúsculo Por una poesía de la noche Nosotros propugnamos La poesía del amanecer. Este es nuestro mensaje, Los resplandores de la poesía Deben llegar a todos por igual La poesía alcanza para todos. Nada más, compañeros Nosotros condenamos -Y esto sí que lo digo con respeto- La poesía de pequeño dios La poesía de vaca sagrada La poesía de toro furioso. Contra la poesía de las nubes Nosotros oponemos La poesía de la tierra firme -Cabeza fría, corazón caliente Somos tierrafirmistas decididos- Contra la poesía de café La poesía de la naturaleza Contra la poesía de salón La poesía de la plaza pública La poesía de protesta social. Los poetas bajaron del Olimpo. 
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Opiario Al señor Mário de Sá-Carneiro ......................... ......................... .........3-1914 Es antes del opio que mi alma está enferma. Sentir la vida que convalece y se seca Y voy en busca del opio que consuela Un Oriente al oriente del Oriente. Esta vida de a bordo ha de matarme. Son días sólo de fiebre en la cabeza Y, por más que busque hasta que enferme, Ya no encuentro el resorte para adaptarme. En paradoja e incompetencia astral Yo vivo a rayas de oro mi vida, Ola donde el pundonor es un descenso Y los propios goces ganglios de mi mal. Es por un mecanismo de desastres, Un engranaje con volantes falsos, Que paso entre visiones de cadalsos En un jardín donde hay flores en el aire, sin astas. Voy oscilando a través de la labor De una vida interior de encaje y laca. Creo tener en casa el cuchillo Con que fue degollado el Precursor. Ando expiando un crimen en una valija, Que un abuelo mío cometió con esmero. Tengo los nervios en la horca, veinte a veinte, Y caí en el opio como en una cuneta. Al toque adormecido de la morfina Me pierdo en transparencias palpitantes Y en una noche llena de brillantes Se eleva la luna como mi Destino. Yo, que siempre fui un mal estudiante, ahora No hago más que ver la nave que va Por el canal de Suez conduciendo Mi vida, alcanfor en el alba. Perdí los días que ya aprovechara. Trabajé sólo para tener el cansancio Que es hoy en mí una especie de brazo Que a mi cuello me sofoca y ampara. Y fui niño como toda la gente. Nací en una provincia portuguesa Y he conocido gente inglesa Que dice que sé inglés perfectamente. Gustaba de tener poemas y novelas Publicadas por Pión y en el Mercure, Mas es imposible que esta vida dure. ¡Si en este viaje ni hubo tempestades! La vida a bordo es una cosa triste Si bien la gente se divierte a veces. Hablo con alemanes, suecos e ingleses Y mi dolor de vivir persiste. Y pienso que no vale la pena haber Ido al Oriente y visto la India y China. La tierra es la misma y diminuta Y hay sólo una manera de vivir. Por eso yo fumo opio. Es un remedio. Soy un convaleciente del Momento. Vivo en la planta baja del pensamiento Y me da tedio ver pasar la Vida. Fumo. Me canso. ¡Ah, una tierra donde, al fin, Muy al este no fuera ya el oeste! ¿Por qué visité la India que hay Si no hay India sino el alma en mí? Soy desgraciado por mi primogenitura. Los gitanos robaron mi Suerte. Tal vez ni así encuentre al pie de la muerte Un lugar que me abrigue de mi frío. Fingí que estudié ingeniería. Viví en Escocia. Visité Irlanda. Mi corazón es una abuelita que anda Pidiendo limosnas a las puertas de la Alegría. ¡No llegues a Port-Said, barco de hierro! Gira a la derecha, ni yo sé hacia dónde. Paso los días en el fumador con el conde— Un vividor francés, conde de final de entierro. Regreso a Europa disgustado, y en vías De llegar a ser un poeta sonámbulo. Soy monárquico mas no católico Y me gustaba ser las cosas fuertes. Me gustaba tener creencias y dinero, Ser la varia gente insípida que vi. Hoy, al final, no soy sino, aquí, En un barco cualquier un pasajero. No tengo ninguna personalidad. Destaca más que yo ese criado De a bordo que tiene una hermosa pose estirada De lord escocés que ayuna desde hace días. No puedo estar en ninguna parte. Mi Patria es donde no estoy. Soy achacoso y débil. El comisario de abordo es un bellaco. Me vio con la sueca... y lo demás él lo adivina. Un día escandalizo aquí a bordo, Sólo para dar de qué hablar a los demás. No puedo con la vida, y encuentro fatales Las iras con que a veces me desbordo. ¡Paso el día fumando, bebiendo cosas, Drogas americanas que atontan, Y yo ya tan ebrio sin nada! Dieran Mejor cerebro a mis nervios como rosas. Escribo estas líneas. ¡Parece imposible Que aun teniendo talento mal lo sienta! El hecho es que esta vida es un huerto Donde se aburre una alma sensible. Los ingleses son hechos para existir. No hay gente como esta para estar hecha Con la Tranquilidad. La gente arroja Un centavo y sale uno de ellos a sonreír. Pertenezco a una clase de portugueses Que después de haber descubierto la India Se quedaron sin trabajo. La muerte es cierta. He pensado en esto muchas veces. ¡Al diablo la vida y la gente que la tiene! Ni leo el libro de mi cabecera. Me enfada el Oriente. Es una estera Que la gente enrolla y deja de ser bella. Caigo en el opio por fuerza. Querer Que pase en limpio una vida de estas No se puede exigir. Almas honestas Con horas para dormir y comer, ¡Qué un rayo las parta! Y esto al final es envidia. Porque estos nervios son mi muerte. ¡Que no haya un barco que me transporte Hacia donde nada quiera que no lo vea! ¡Ahora! Me fatigaba del mismo modo. Quería un opio más fuerte para ir de allí Hacia sueños que acabasen conmigo Y que me arrojase en algún lodo. ¡Fiebre! Si esto que tengo no es fiebre, No sé cómo se tiene fiebre y se siente. El hecho esencial es que estoy enfermo. Esto está consumado amigos. Vino la noche. Tocó ya la primera Corneta para vestirse y la cena. ¡Toda una vida social! ¡Eso! ¡Y marchar Hasta que la gente salga apergollada! Porque esto acaba mal y ha de haber (¡Cómo no!) sangre y un revólver allá al fin de este desasosiego que hay en mí Y no hay forma de resolver. Y quien me mira, ha de hallarme banal, A mí y a mi vida... ¡Ahora! un rapaz... Y mi propio monóculo hace Que pertenezca a un tipo universal. ¡Ah, cuánta alma habrá, que ande metida Así como yo en la Rectitud, y como yo mística! ¿Cuántos bajo el frac característico No tendrán como yo horror a la vida? ¡Si al menos por fuera fuese yo tan interesante como lo soy por dentro! Voy en el Maelstrom, cada vez más hacia el centro. No hacer nada es mi perdición. Un inútil. ¡Mas es tan justo serlo! Pudiera la gente despreciar a los otros Y, aunque con los codos rotos, ¡Ser héroe, loco, maldecido o bello! Tengo ganas de llevar mis manos A la boca y morder en ellas fuerte y castigarme. Sería una ocupación original Y distraería a los otros, los dizque sanos. Lo absurdo, como una flor de la tal India Que no vine a encontrar en la India, nace En mi cerebro harto de cansarse. Que Dios cambie mi vida o que la acabe... Que me deje estar aquí, en esta silla, Hasta que me metan en el cajón. Nací para mandarín de condición, Mas me falta el sosiego, el té y la estera. ¡Ah qué bueno sería ir de aquí en caída Hacia la tumba por una trampa de estruendo! La vida me sabe a tabaco rubio. Nunca hice más que pasar la vida fumando. Y al final lo que quiero es fe, es calma, Y no tener esas sensaciones confusas. ¡Que Dios acabe con esto! Abra las esclusas ¡Y basta de comedias en mi alma! ......................... ....A bordo, por el Canal de Suez Traducción de Miguel Ángel Flores Álvaro de Campos (Fernando Pessoa) |
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A mi me gusta la poesia de Trina Mercader por que es personal, nostalgica,y primitiva en el sentido mas romantico de la palabra. Aqui un estracto: Garganta dónde canta la sagrada alegría donde los gritos crecen de plenitud ahogados Muchacha sola y firme que arrebatádamente para sí misma crece su vegetal milagro cuando la tierra vuelca su prometida entrega y una dulzura virgen va invadiendo las ramas ....... Devolvedme aquel aire de niñez oprimida, temerosa del viento,del trueno ,de la lluvía. devolvedme a las manos que velaron el sueño de una niña encendida de rubores y frutas Volvedme a mi silencio,por donde transitaba sumisamente dulce,de mí misma confusa. Aún soy esa muchacha que buscaís en la niebla, que habita entre vosotros y sin querer se oculta |
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Poesía Vertical III, 2 Roberto Juarroz El otro que lleva mi nombre ha comenzado a desconocerme. Se despierta donde yo me duermo, me duplica la persuasión de estar ausente, ocupa mi lugar como si el otro fuera yo, me copia en las vidrieras que no amo, me agudiza las cuencas desistidas, descoloca los signos que nos unen y visita sin mí las otras versiones de la noche. Imitando su ejemplo, ahora empiezo yo a desconocerme. Tal vez no exista otra manera de comenzar a conocernos. A Patrickma10 y Raggamuffin les gustó este mensaje |
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Los libros A Julio Ramón Ribeyro Me acuerdo de aquí se fueron tus libros uno a uno a la fosa común junto al sueño ..........de las tardes del Sena .............y el sol venía frotándose las manos viejo amable también librero en sus ratos de ocio ..........y nos ofrecía .............imágenes de infancia ....................daguerrotipos brumosos y mil armas y objetos sin nombre para nosotros .........porque sólo quienes usaron de ellos sabían como tú sabías hasta el olor de tus libros y lo que te decían sin leerlos mucho tan sólo con estarse callados ..........pero eso sí muy cerca ............sin irse nunca Leopoldo Chariarse Fuente A Raggamuffin le gustó este mensaje |
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"Los versos del Capitán" - Pablo Neruda VI Y PORQUE Amor combate no sólo en su quemante agricultura, sino en la boca de hombres y mujeres, terminaré saliéndole al camino a los que entre mi pecho y tu fragancia quieran interponer su planta oscura. De mí nada más malo te dirán, amor mio, de lo que yo te dije. Yo viví en las praderas antes de conocerte y no esperé el amor sino que estuve acechando y salté sobre la rosa. Qué más pueden decirte? No soy bueno ni malo sino un hombre, y agregarán entonces el peligro de mi vida, que conoces y que con tu pasión has compartido. Y bien, este peligro es peligro de amor, de amor completo hacia toda la vida, hacia todas las vidas, y si este amor nos trae la muerte o las prisiones, yo estoy seguro que tus grandes ojos, como cuando los beso se cerrarán entonces con orgullo, en doble orgullo, amor, con tu orgullo y el mío. Pero hacia mis orejas vendrán antes a socavar la torre del amor dulce y duro que nos liga, y me dirán: -"Aquella que tú amas, no es mujer para ti, por qué la quieres? Creo que podrías hallar una más bella, más seria, más profunda, más otra, tú me entiendes, mírala qué ligera, y qué cabeza tiene, y mírala cómo se viste y etcétera y etcétera." Y yo en estas líneas digo: así te quiero, amor, amor, así te amo, así corno te vistes y como se levanta tu cabellera y como tu boca se sonríe, ligera como el agua del manantial sobre las piedras puras, así te quiero, amada. Al pan yo no le pido que me enseñe sino que no me falte durante cada día de la vida. Yo no sé nada de la luz, de dónde viene ni dónde va, yo sólo quiero que la luz alumbre, yo no pido a la noche explicaciones, yo la espero y me envuelve, y así tú, pan y luz y sombra eres. Has venido a mi vida con lo que tú traías, hecha de luz y pan y sombra te esperaba, y así te necesito, así te amo, y a cuantos quieran escuchar mañana lo que no les diré, que aquí lo lean, y retrocedan hoy porque es temprano para estos argumentos. Mañana sólo les daremos una hoja del árbol de nuestro amor, una hoja que caerá sobre la tierra como si la hubieran hecho nuestros labios, como un beso que cae desde nuestras alturas invencibles para mostrar el fuego y la ternura de un amor verdadero. |
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quiet clean girls in gingham dresses ... all I've ever known are whores, ex-prostitutes, madwomen. I see men with quiet, gentle women * I see them in the supermarkets, I see them walking down the streets together, I see them in their apartments: people at peace, living together. I know that their peace is only partial, but there is peace, often hours and days of peace. all I've ever known are pill freaks, alcoholics, whores, ex-prostitutes, madwomen. when one leaves another arrives worse than her predecessor. I see so many men with quiet clean girls in gingham dresses girls with faces that are not wolverine or predatory. "don't ever bring a whore around," I tell my few friends, "I'll fall in love with her." "you couldn't stand a good woman, Bukowski." I need a good woman. I need a good woman more than I need this typewriter, more than I need my automobile, more than I need Mozart; I need a good woman so badly that I can taste her in the air, I can feel her at my fingertips, I can see sidewalks built for her feet to walk upon, I can see pillows for her head, I can feel my waiting laughter, I can see her petting a cat, I can see her sleeping, I can see her slippers on the floor. I know that she exists but where is she upon this earth as the whores keep finding me? |
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Podrá nublarse el sol eternamente, podrá secarse en un instante el mar, podrá romperse el eje de la tirra como un débil cristal. ¡Todo sucederá! Podrá la muerte cubrirme con su fúnebre crespón; pero jamás en mí podrá apagarse la llama de tu amor.... Gustavo Adolfo Becquer muy buenas, este tio es un capo... lastima que no tenga una musa 
A Lunadeplata le gustó este mensaje |
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Sonatina La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa? Los suspiros se escapan de su boca de fresa, que ha perdido la risa, que ha perdido el color. La princesa está pálida en su silla de oro, está mudo el teclado de su clave sonoro; y en un vaso olvidada se desmaya una flor. El jardín puebla el triunfo de los pavos-reales. Parlanchina, la dueña dice cosas banales, y, vestido de rojo, piruetea el bufón. La princesa no ríe, la princesa no siente; la princesa persigue por el cielo de Oriente la libélula vaga de una vaga ilusión. ¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China, o en el que ha detenido su carroza argentina para ver de sus ojos la dulzura de luz? ¿O en el rey de las Islas de las Rosas fragantes, o en el que es soberano de los claros diamantes, o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz? ¡Ay! La pobre princesa de la boca de rosa quiere ser golondrina, quiere ser mariposa, tener alas ligeras, bajo el cielo volar, ir al sol por la escala luminosa de un rayo, saludar a los lirios con los versos de mayo, o perderse en el viento sobre el trueno del mar. Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata, ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata, ni los cisnes unánimes en el lago de azur. Y están tristes las flores por la flor de la corte; los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte, de Occidente las dalias y las rosas del Sur. ¡Pobrecita princesa de los ojos azules! Está presa en sus oros, está presa en sus tules, en la jaula de mármol del palacio real, el palacio soberbio que vigilan los guardas, que custodian cien negros con sus cien alabardas, un lebrel que no duerme y un dragón colosal. ¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida! (La princesa está triste. La princesa está pálida) ¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil! ¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe (La princesa está pálida. La princesa está triste) más brillante que el alba, más hermoso que abril! -¡Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-, en caballo con alas, hacia acá se encamina, en el cinto la espada y en la mano el azor, el feliz caballero que te adora sin verte, y que llega de lejos, vencedor de la Muerte, a encenderte los labios con su beso de amor! -Ruben Dario A jose.pamuk y Lunadeplata les gustó este mensaje |
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Del libro "Construccion del Minotauro" de Rodolfo Ybarra,un gran escritor peruano contemporaneo al que tengo el honor de conocer y llamar amigo: Y regreso silencioso con la boca repleta de palabras Que nunca diré, con las ideas marchitas Al finalizar la tarde y cuando un cuchillo me espera, Un cuchillo que viene en el aire dando giros en dos líneas Una de las cuales conozco y desconozco Como la suerte que está lejos de mí y No alcanza mi vuelo gótico Con posibilidades de ir a ninguna parte Donde dejarme caer Como semilla de mostaza, como semilla prendida A la tierra y al sol-animal, obligado a brillar para mí Como un foco en el sóquet de mi vuelo y Me torno triste deambulando en la nada Maldiciendo al minotauro que debo ser La mitología que se marcha de sí misma, El muerto que se marcha de sí mismo El objeto que se levanta sin soplo de vida Sin dios capaz de darle esto que late en mí En forma de corazón destrozado, Corazón endemoniado, corazón, corazón. Desde mi soledad hecha mentira ante la muchedumbre, Sin razón de ser yo mismo, La misma mentira flotando en el haz de la existencia. Nada es todo en las esquinas y nada es todo lo que tengo En mi corazón de alambres retorcidos Sosteniendo cada cabeza sin espinas, Cada aliento ahumado a los ojos de la noche Donde se contemplan los cadáveres que como yo Perdieron sus alas En el espejismo del ser y el llegar a ser Porque nadie es anónimo en este negro laberinto, Laberinto cruel que se marca con un vidrio En los surcos de la cara y que nadie podrá borrar Porque la cicatriz de la vida es una herida abierta Cuya sangre se pudre bajo la piel y Cuya sangre se va perdiendo En el trayecto hasta quedarnos sólo el anatema El anatema que somos y que perfumamos todas las mañanas El anatema que arrastramos en la soledad humana del silencio Sintiéndonos más miserables, más despreciables cada día Mientras la tristeza crece dentro como un hijo en las entrañas Un hijo que sin nacer ya está muerto en nosotros mismos. A AudioAdrenalina le gustó este mensaje |
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Dejo algo para quitarme el mal sabor que me ha dejado leer las primeras cinco líneas de ese despilfarro de palabras: ¡El arte es el peor enemigo del arte! un fetiche ante el que ofician, arrodillados, quienes no son artistas. Oliverio Girondo |
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Esta época instruida (Allen Ginsberg) Esta época instruida Se tira pedos Esta época instruida Camino despacio Esta época instruida Se acuerda de sus abuelas Esta época instruida Toma diuréticos, presión arterial alta, Vigila la sal y el azúcar Esta época instruida come menos carne, algunos Hace una década que dejaron de fumar Unos dejan el café, otros lo toman fuerte Esta época instruida presenció Los funerales de sus mejores amigos, llamó a Hijas y nietas por teléfono Unos conducen, otros no, unos cocinan, Otros no Esta época instruida A menudo No dice nada. |
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Mensajes: 259 |
Robert Frost Fuego y hielo Algunos dicen que el mundo terminará en fuego, otros dicen en hielo. Por lo que he conocido del deseo estoy con los que apuestan al fuego. Pero si el mundo tuviera que sucumbir dos veces, creo saber bastante del odio para decir que a fin de destruir el hielo también es excelente y bastaría. Fire and Ice Some say the world will end in fire, Some say in ice. From what I've tasted of desire I hold with those who favor fire. But if it had to perish twice, I think I know enough of hate To say that for destruction ice Is also great And would suffice. A hockmah2 le gustó este mensaje |
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Mensajes: 487 |
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Simplemente puedes decirle a la srta:: no comparto tu opinion, pero no, kiers darte importancia y piensas q lo logras hablando de manera agresiva y como un loco............ y aparte te crees muy apto para criticar.... egomaniaco............... .... simple badulaque eres. A AudioAdrenalina y Lunadeplata les gustó este mensaje |
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Me encantaron
