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El albatros Charles Baudelaire Por distraerse, a veces, suelen los marineros Dar caza a los albatros, grandes aves del mar, Que siguen, indolentes compañeros de viaje, Al navío surcando los amargos abismos. Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas, Estos reyes celestes, torpes y avergonzados, Dejan penosamente arrastrando las alas, Sus grandes alas blancas semejantes a remos. Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil! Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco! ¡Éste quema su pico, sádico, con la pipa, Aquél, mima cojeando al planeador inválido! El Poeta es igual a este señor del nublo, Que habita la tormenta y ríe del ballestero. Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío, Sus alas de gigante le impiden caminar. |
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Una nave incendiada - John Donne De una nave incendiada que solamente ahogándose podría rescatarse de las llamas, uno hombres saltaron, y al acercarse a naves enemigas, por sus disparos perecieron. Así, todos los que se hallaban en la nave se perdieron; unos quemados en el mar, otros ahogados en el incendio. |
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6. Ciudad sin sueño ......................... ......................... ......................Nocturno de Brooklyn Bridge No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas. Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Hay un muerto en el cementerio más lejano que se queja tres años porque tiene un paisaje seco en la rodilla; y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase. No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas. Pero no hay olvido, ni sueño: carne viva. Los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros. Un día los caballos vivirán en las tabernas y las hormigas furiosas atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas. Otro día veremos la resurrección de las mariposas disecadas y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero, a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato, hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan, donde espera la dentadura del oso, donde espera la mano momificada del niño y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul. No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Pero si alguien cierra los ojos, ¡azotadlo, hijos míos, azotadlo! Haya un panorama de ojos abiertos y amargas llagas encendidas. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. Ya lo he dicho. No duerme nadie. Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes, abrid los escotillones para que vea bajo la luna las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros. De Poeta en Nueva York Federico García Lorca A Fava le gustó este mensaje |
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No me parece ni bien ni mal - Luis Buñuel Yo creo que a veces nos contemplan por delante por detrás por los costados unos ojos rencorosos de gallina más terribles que el agua podrida de las grutas incestuosos como los ojos de la madre que murió en el patíbulo pegajosos como un coito como la gelatina que tragan los buitres Yo creo que he de morir con las manos hundidas en el lodo de los caminos Yo creo que si me naciese un hijo se quedaría mirando eternamente las bestias que copulan en los atardeceres. PALACIO DE HIELO - Luis Buñuel Los charcos formaban un dominó decapitado de edificios de los que uno es el torreón que me contaron en la infancia de una sola ventana tan alta como los ojos de madre cuando se inclinan sobre la cuna. Cerca de la puerta pende un ahorcado que se balancea sobre el abismo cercado de eternidad, aullando de espacio. Soy yo. Es mi esqueleto del que ya no quedan sino los ojos. Tan pronto me sonríen, tan pronto me bizquean, tan pronto SE ME VAN A COMER UNA MIGA DE PAN EN EL INTERIOR DEL CEREBRO. La ventana se abre y aparece una dama que se da polisoir en las uñas. Cuando las considera suficientemente afiladas me saca los ojos y los arroja a la calle. Quedan mis órbitas solas sin mirada, sin deseos, sin mar, sin polluelos, sin nada; Una enfermera viene a sentarse a mi lado en la mesa del café. Despliega un periódico de 1856 y lee con voz emocionada: "Cuando los soldados de Napoleón entraron en Zaragoza en la VIL ZARAGOZA, no encontraron más que viento por las desiertas calles. Sólo en un charco croaban los ojos de Luis Buñuel. Los soldados de Napoleón los remataron a bayonetazos." Soledad - Pier Paolo Pasolini La soledad; hay que ser muy fuertes para amar la soledad; hay que tener buenas piernas y una resistencia fuera de lo normal: no hay que exponerse a resfriados, gripe o dolor de garganta: no hay que temer a atracadores ni a asesinos; si es preciso caminar toda la tarde o, tal vez, toda la noche es preciso saberlo hacer sin darse cuenta; no hay donde sentarse; especialmente en invierno, con el viento que sopla sobre la hierba mojada, y con las rocas entre la basura, húmedas y fangosas; no hay ningún consuelo, de eso no hay duda, además del de tener por delante todo un día y una noche sin deberes ni límites de ningún tipo. Súplica a mi madre - Pier Paolo Pasolini Mis palabras de hijo dirán difícilmente algo a un corazón de mí tan diferente. Sólo tú en el mundo sabes de mi corazón lo que siempre fue, antes de cualquier amor. Por eso tengo que decirte lo que es horrible reconocer: germina mi angustia en el seno de tu gracia. Eres insustituible. Por eso está condenada a la soledad la vida que me diste. Y no quiero estar solo. Tengo un hambre infinita de amor, del amor de cuerpos sin alma. Porque el alma está en ti, eres tú, pero tú eres mi madre y tu amor es mi esclavitud: esclava fue mi infancia de este sentimiento, alto, irremediable, inmenso el compromiso. Era la única manera de sentir la vida, el único color, la única forma. Ahora se acabó. Sobrevivimos. No es más que la confusión De una vida recreada al margen de la razón. Te lo suplico, ay, te lo suplico, no pretendas morir. Estoy aquí, solo, contigo, en un futuro abril. A anthoni y Raggamuffin les gustó este mensaje |
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¿Por qué escribe usted? (Oscar Hahn) Porque el fantasma porque ayer porque hoy: porque mañana porque sí porque no Porque el principio porque la bestia porque el fin: porque la bomba porque el medio porque el jardín Porque Góngora porque la tierra porque el sol: porque San Juan porque la luna porque Rimbaud Porque el claro porque la sangre porque el papel: porque la carne porque la tinta porque la piel Porque la noche porque me odio porque la luz: porque el infierno porque el cielo porque tú Porque casi porque nada porque la sed porque el amor porque el grito porque no sé Porque la muerte porque apenas porque más porque algún día porque todos porque quizás A AudioAdrenalina y _Manuel les gustó este mensaje |
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A la espera de la oscuridad - Alejandra Pizarnik Ese instante que no se olvida Tan vacío devuelto por las sombras Tan vacío rechazado por los relojes Ese pobre instante adoptado por mi ternura Desnudo desnudo de sangre de alas Sin ojos para recordar angustias de antaño Sin labios para recoger el zumo de las violencias perdidas en el canto de los helados campanarios. Ampáralo niña ciega de alma Ponle tus cabellos escarchados por el fuego Abrázalo pequeña estatua de terror. Señálale el mundo convulsionado a tus pies A tus pies donde mueren las golondrinas Tiritantes de pavor frente al futuro Dile que los suspiros del mar Humedecen las únicas palabras Por las que vale vivir. Pero ese instante sudoroso de nada Acurrucado en la cueva del destino Sin manos para decir nunca Sin manos para regalar mariposas A los niños muertos |
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No volveremos a vagar Así es, no volveremos a vagar Tan tarde en la noche, Aunque el corazón siga amando Y la luna conserve el mismo brillo. Pues así como la espada gasta su vaina, Y el alma consume el pecho, Asimismo el corazón debe detenerse a respirar, E incluso el amor debe descansar. Aunque la noche fue hecha para amar, Y los días vuelven demasiado pronto, Aun así no volveremos a vagar A la luz de la luna. Lord Byron |
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Quien soy? Soy un punto en el universo, y el universo inmerso en un punto. Universo infinito de matices, emociones, sentimientos y pasiones. Soy la luz de una estrella que se apaga y su sombra iluminada. Soy el sonido de las alas de una mariposa, y el aroma sutil de una flor. La lluvia en medio del viento, el viento jugando con las olas, y las olas rompiendo con el viento. Soy la risa de la mañana, el llanto del ocaso, la rabia y la desesperación del final de la jornada. Soy el torbellino de tristeza arrolladora, la profundidad de un océano de miedo, el afecto arrebatado y la frialdad que quema. Soy contacto y lejanía, presencia ausente y compañía en la soledad. Soy aquel que llega sin aviso, el que permanece, el que se aleja a paso lento, el que tiene prisa por marchar. Soy la palabra que conmueve que enfurece, que arrebata, que no calla. Soy aquel que destruye mundos conocidos y construye universos nuevos, que abraza y acompaña, que se acerca, que se aleja que marca distancia y levanta barreras, que destruye lo obsoleto para construirse de nuevo a sí mismo y al mundo. Soy la palabra que se ahoga en un pozo de sollozos y lamentos. Soy balsa que llega a buen puerto, y un tren cargado de humanidades, que se aleja sin revelar su destino. Soy el árbol oculto en la semilla y el árbol que da frutos. Soy la verdad y la mentira, el que quiere ver, el que esconde la mirada. El que habla y consuela, el que lastima por hablar, el que se calla para no herir y el que hiere por callar. La puerta que se abre, la llave que cierra, la muralla que separa. Soy una luz que ilumina la consciencia y la obscuridad de lo que aún no ha sido revelado. Soy la mañana y la noche, el murmullo ahogado en medio de la nada. Soy la melodía que arrulla y consuela al suspiro que mira con pena, al amor que se le escapa sin dejar espacio a la esperanza. Soy silencio estridente... |
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Soy la mujer que me mira sin mirarme,</SPAN> el niño que juega a crear mundos invisibles, la rabia del hombre que se siente traicionado. La desesperación de aquel que agotó la paciencia. La frustración del que no encuentra lo que busca y la ilusión del que recibe lo que no espera. Soy todo y a la vez nada. El reflejo de un espejo, que devuelve mil imágenes sin tener que decir nada. Soy el tic tac incesante, que marca las horas de un tiempo infinito que se acaba. Soy la eternidad en medio de un instante. La espera impaciente, la prisa serena, ansiedad, nerviosismo y nostalgia. Arrogancia humilde, humildad soberbia. Yo soy yo y mi circunstancia. Soy uno con el mundo. Soy lo que fui, soy el que soy, el que seré, el que nunca fue, el que quiso ser y el que llego a ser. Soy el movimiento silencioso, de lo inesperado. La calma perdida y el orden del caos. Soy incertidumbre que duda y duda transformada en confianza. Yo soy yo… aquel que soy. Soy todo, soy nada, soy siempre, soy nunca… siempre soy aquel que soy y el que no soy. Soy yo, soy tú y soy nosotros. Soy el otro y lo otro. soy el que quiere ser, el que es sin ser y sin ser es. El que se busca incansable en su interior, para terminar encontrándose en los otros. El que no espera nada, el que lo quiere todo. Simplemente soy ése, que quiere ser aquel que es en el instante presente, con la única certeza, de no saber quién será mañana. Luis Fernando Martínez |
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RECUENTO DEL AÑO Una vez terminado el año,Javier Heraud procedo a recoger mis cosas nuevas, procedo a reclamar papeles viejos, hago al compás de charlas amistosas el recuento del año, el recuento de mis 365 días pasados: todo se fue rápidamente, no hubo tiempo para la cosecha, ni para sembrar el trigo en los maizales. Los días volaron raudamente, estuve sentado, leyendo, o alguna vez escribiendo hasta la noche. No tuve miedo de la muerte, no pude sembrar el amor como quería, recogí algunas frutas caídas y supuse que al final moriría alguna tarde entre pájaros y árboles. No estoy muerto. sin embargo, entre tarde y tarde cuando vibran los soplos del silencio, abro mi corazón al conjuro del viento y la palabra, y construyo casas, tierras, mares, nuevos albores, nuevas tristezas, y callo al final (como siempre recordando y recordando)." |
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Ambas de Jacques Prévert Desayuno Echó café en la taza. Echó leche en la taza de café. Echó azúcar en el café con leche. Con la cucharilla lo revolvió. Bebió el café con leche. Dejó la taza sin hablarme. Encendió un cigarrillo. Hizo anillos de humo. Volcó la ceniza en el cenicero sin hablarme. Sin mirarme se puso de pie. Se puso el sombrero. Se puso el impermeable porque llovía. se marchó bajo la lluvia. Sin decir palabra. Sin mirarme. Y me cubrí la cara con las manos. Y lloré. El escolar perezoso Dice no con la cabeza pero dice sí con el corazón dice sí a lo que quiere dice no al profesor está de pie lo interrogan le plantean todos los problemas de pronto estalla en carcajadas y borra todo los números y las palabras los datos y los nombres las frases y las trampas y sin cuidarse de la furia del maestro ni de los gritos de los niños prodigios con tizas de todos los colores sobre el pizarrón del infortunio dibuja el rostro de la felicidad. De "Paroles"
Versión de Aldo Pellegrini A Belano y Raggamuffin les gustó este mensaje |
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Al alba venid, amigo, al alba venid Amigo, el que yo más quería, venid a la luz del día Amigo, el que yo más amaba, venid a la luz del alba Venid a la luz del día no traigáis compañía Venid a la luz del alba no traigáis gran compaña (antigua canción española) |
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De "La destrucción o el amor": NO BUSQUES, NO (Vicente Aleixandre) Yo te he querido como nunca. Eras azul como noche que acaba, eras la impenetrable caparazón del galápago que se oculta bajo la roca de la amorosa llegada de la luz. Eras la sombra torpe que cuaja entre los dedos cuando en tierra dormimos solitarios. De nada serviría besar tu oscura encrucijada de sangre alterna, donde de pronto el pulso navegaba y de pronto faltaba como un mar que desprecia a la arena. La sequedad viviente de unos ojos marchitos, de los que yo veía a través de las lágrimas, era una caricia para herir las pupilas, sin que siquiera el párpado se cerrase en defensa. Cuán amorosa forma la del suelo las noches del verano cuando echado en la tierra se acaricia este mundo que rueda, la sequedad oscura, la sordera profunda, la cerrazón a todo, que transcurre como lo más ajeno a un sollozo. Tú, pobre hombre que duermes sin notar esa luna trunca que gemebunda apenas si te roza; tú, que viajas postrero con la corteza seca que rueda entre tus brazos, no beses el silencio sin falla por donde nunca a la sangre se espía, por donde será inútil la busca del calor que por los labios se bebe y hace fulgir el cuerpo como con una luz azul si la noche es de plomo. No, no busques esa gota pequeñita, ese mundo reducido o sangre mínima, esa lágrima que ha latido y en la que apoyar la mejilla descansa. A elaviador le gustó este mensaje |
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ENRIQUE LIHN PORQUE ESCRIBÍ Ahora que quizás, en un año de calma, piense: la poesía me sirvió para esto: no pude ser feliz, ello me fue negado, pero escribí. Escribí: fui la víctima de la mendicidad y el orgullo mezclados y ajusticié también a unos pocos lectores; tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto; una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies. Pero escribí: tuve esta rara certeza, la ilusión de tener el mundo entre las manos -¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco con toda su crueldad innecesaria- Escribí, mi escritura fue como la maleza de flores ácimas pero flores en fin, el pan de cada día de las tierras eriazas: una caparazón de espinas y raíces De la vida tomé todas estas palabras como un niño oropel, guijarros junto al río: las cosas de una magia, perfectamente inútiles pero que siempre vuelven a renovar su encanto. La especie de locura con que vuela un anciano detrás de las palomas imitándolas me fue dada en lugar de servir para algo. Me condené escribiendo a que todos dudarán de mi existencia real, (días de mi escritura, solar del extranjero). Todos los que sirvieron y los que fueron servidos digo que pasarán porque escribí y hacerlo significa trabajar con la muerte codo a codo, robarle unos cuantos secretos. En su origen el río es una veta de agua -allí, por un momento, siquiera, en esa altura- luego, al final, un mar que nadie ve de los que están braceándose la vida. Porque escribí fui un odio vergonzante, pero el mar forma parte de mi escritura misma: línea de la rompiente en que un verso se espuma yo puedo reiterar la poesía. Estuve enfermo, sin lugar a dudas y no sólo de insomnio, también de ideas fijas que me hicieron leer con obscena atención a unos cuantos psicólogos, pero escribí y el crimen fue menor, lo pagué verso a verso hasta escribirlo, porque de la palabra que se ajusta al abismo surge un poco de oscura inteligencia y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados. Porque escribí no estuve en casa del verdugo ni me dejé llevar por el amor a Dios ni acepté que los hombres fueran dioses ni me hice desear como escribiente ni la pobreza me pareció atroz ni el poder una cosa deseable ni me lavé ni me ensucié las manos ni fueron vírgenes mis mejores amigas ni tuve como amigo a un fariseo ni a pesar de la cólera quise desbaratar a mi enemigo. Pero escribí y me muero por mi cuenta, porque escribí porque escribí estoy vivo |
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Un gato en un piso vacío Morir, eso no se le hace a un [gato. Porque qué puede hacer un [gato en un piso vacío. Trepar por las paredes. Restregarse entre los muebles. Parece que nada ha cambiado y, sin embargo, ha cambiado. Que nada se ha movido, pero está descolocado. Y por la noche la lámpara ya no [se enciende. Se oyen pasos en la escalera, pero no son ésos. La mano que pone el pescado [en el plato tampoco es aquella que lo [ponía. Hay algo aquí que no empieza a la hora de siempre. Hay algo que no ocurre como debería. Aquí había alguien que estaba [y estaba, que de repente se fue e insistentemente no está. Se ha buscado en todos los [armarios. Se ha recorrido la estantería. Se ha husmeado debajo de la [alfombra y se ha mirado. Incluso se ha roto la [prohibición y se han desparramado los [papeles. Qué más se puede hacer. Dormir y esperar. Ya verá cuando regrese, ya verá cuando aparezca. Se va a enterar de que eso no se le puede hacer [a un gato. Irá hacia él como si no quisiera, despacito, con las patas muy ofendidas. Y nada de saltos ni maullidos al [principio. Wislawa Szymborska (1923-2012) ----- mensaje añadido, 21-jul-2012 a las 22:13 ----- 19 de julio de 1914 Envejecimos cien años aunque esto sucedió sólo en una hora. Se terminaba ya el corto verano; humeaban las llanuras labradas. De repente se abigarró el camino quieto; voló el llanto como un toque de plata. Cubriéndome el rostro supliqué a Dios que me matase antes de la primera batalla. Desaparecieron las sombras de goces y pasiones de la memoria, como una carga inútil. Y una vez vacía, el Señor le ordenó convertirse en un libro de noticias terribles. Ana Ajmátova ( 1889-1966) ----- mensaje añadido, 21-jul-2012 a las 22:35 ----- En algún lugar En algún lugar tiene que haber un rayo de luz que disipe las tinieblas del futuro una esperanza que no se deje matar por el desencanto y una fe que no pierda inmediatamente la fe en sí misma En algún lugar tiene que haber un niño inocente al que los demonios no han conquistado aún un frescor de vida que no espire putrefacción y una felicidad que no se base en las desgracias de los demás. En algún lugar tiene que haber un despertador de la sensatez que avise el peligro de los juegos autoaniquiladores una gravedad que se atreva a tomarse en serio y una bondad cuya raíz no sea simplemente maldad frenada. En algún lugar tiene que haber una belleza que siga siendo belleza una conciencia pura que no oculte un crimen apartado tiene que haber un amor a la vida que no hable con lengua equívoca y una libertad que no se base en la opresión de los demás. María Wine (1912- 2002) |
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PEDÍ UNA COSA Pedí una cosa profunda seriedad -lo que fue la muerte de muchos-. Pero pedí todavía una cosa más, una que sólo se les concede a los fuertes: el mutismo del corazón. de Moln, 1922 Karin Boye (1900-1941) --------------------------------- Elegía a Sheytan Sheytan, ése era el nombre de mi perro Pero era no tiene relación con su nombre A su nombre no le ha ocurrido nada El no se parecía a su nombre Los satanes son tiranos Los tiranos son mentirosos y astutos Pero nunca inteligentes Mi perro era inteligente. Si se ha muerto es un poco por mi culpa No he sabido cuidarlo Si no sabes cuidarlo no te dediques ni a plantar un árbol Porque es una gran pena para el hombre que el árbol se le seque entre las manos. Me dirás que es preciso echarse al agua para saber nadar ........Es cierto Mas si llegas a ahogarte .........tan sólo tú te ahogas. Desde hace varios días, apenas me levanto atisbo cualquier ruido Mas nadie viene a rasguñar mi puerta Tengo deseos de llorar Y verguenza por no poder llorar. El era como el hombre La mayoría de animales son como el hombre porque ellos tienen esa bondad del hombre El inclinaba la cerviz espesa ante la amistad Su libertad estaba en sus colmillos, en sus patas Su cortesía en su cola peluda. A veces teníamos ganas de encontrarnos El me hablaba de temas muy profundos Del hambre, del amor, la saciedad Pero jamás sintió nostalgias de la tierra, de la patria Ese es asunto mío. Llevaron al poeta al paraíso Gritó: ¡ay, mi país! (...) 1956 Nazim Hikmet (1902-1963) |
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LA ESCUELITA A cocachos aprendí mi labor de colegial en el Colegio Fiscal del barrio donde nací. Tener primaria completa era raro en mi niñez (nos sentábamos de a tres en una sola carpeta). Yo creo que la palmeta la inventaron para mí, de la vez que una rompí me apodaron “mano´e fierro”, y por ser tan mataperro a cocachos aprendí. Juguetón de nacimiento, por dedicarme al recreo sacaba Diez en Aseo y Once en Aprovechamiento. De la Conducta ni cuento pues, para colmo de mal era mi voz general “¡chócala pa la salida!” dejando a veces perdida mi labor de colegial. ¡Campeón en lingo y bolero! ¡Rey del trompo con huaraca! ¡Mago haciéndome “la vaca” y en bolitas, el primero...! En Aritmética, Cero. En Geografía, igual. Doce en examen oral, Trece en examen escrito. Si no me “soplan” repito en el Colegio Fiscal. Con esa nota mezquina terminé mi Quinto al tranco, tiré el guardapolvo blanco (de costalitos de harina). Y hoy, parado en una esquina lloro el tiempo que perdí: los otros niños de allí alcanzaron nombre egregio. Yo no aproveché el Colegio del barrio donde nací... Nicomedes Santa Cruz (1958)
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LOS DADOS ETERNOS (Cesar Vallejo) Dios mío, estoy llorando el sér que vivo; me pesa haber tomádote tu pan; pero este pobre barro pensativo no es costra fermentada en tu costado: ¡tú no tienes Marías que se van! Dios mío, si tú hubieras sido hombre, hoy supieras ser Dios; pero tú, que estuviste siempre bien, no sientes nada de tu creación. ¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él! Hoy que en mis ojos brujos hay candelas, como en un condenado, Dios mío, prenderás todas tus velas, y jugaremos con el viejo dado. Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte del universo todo, surgirán las ojeras de la Muerte, como dos ases fúnebres de lodo. Dios míos, y esta noche sorda, obscura, ya no podrás jugar, porque la Tierra es un dado roído y ya redondo a fuerza de rodar a la aventura, que no puede parar sino en un hueco, en el hueco de inmensa sepultura. es el poeta de todos los tiempo.. elogios para ti gran maestro .. lo maximo 
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Un Triángulo Danza Ese triángulo que predestinara Euclides
a la quietud, reflejo en sus tres rostros exactos el éxtasis del silencio, la perfección de la simetría y la lógica insondable. ¡Inmóvil como el pretil sereno de un propileo! súbitamente la brisa, atmosférica flor del linar, rozó su diseño estático cual las imágenes de la piedra, y comenzó la danza del triángulo. El geométrico prodigio danzó la luz de la luna, fría como la faz de la matemática. Invadió los declives, las bóvedas, los vértices, la polifonía de los arcos cóncavos y el ondular de los ruidos curvos. ¡Él, equilátero, impasible y escaleno! Giró hasta alejarse más allá de lo simple, del relente que lo impulsara con sus élitros absortos, y del turpial que lo invistió de música. Las espinas paralelas acudieron y las hojas elípticas y las elementales geodésicas y las hipotenusas y tangentes, a ver al triángulo danzante llenar de arquitecturas fantásticas el bosque. ¡Danzó, danzó danzó hasta convertirse en aéreo círculo en cristal sin presencia y sin substancia! Y cuando la luz naciente surgió sobre la eterna geometría, cansado del sublime movimiento se reclinó a soñar otra vez sobre sí mismo, con la anestesia de un convólvulo y en su quietud original exacta; a soñar con sus misterios puros, sus profundidades astrofísicas y la serenidad de lo inmutable. ¡Cerebralmente inmóvil, Como Euclides lo había imaginado! |
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